Мои первые стихи очень глупые были. Так что попытаться стоит.

Захотелось маленько словами поиграть... Ну и вот...

Дорожная.

Дорога, куда же идёшь ты?
Дорога, куда же зовёшь ты?
Постой хоть немного,
Постой хоть чуть-чуть,
Хотя б ненадолго,
На миг дай заснуть.
Быть может, приснится
Мне старый наш дом,
Счастливые лица
И бег под дождём...
А может, увижу
Рассвета часы,
Как сумраком дышат
Мгновенья грозы...
...А может, и вовсе
Во тьму провалюсь,
Как было не раз уж,
Как будет ещё...

Писать что-либо получается, только когда нахожусь в не очень хорошем настроении. Результат одного из таких моментов отдаю на ваш суд:
Падение
Дни проходят, как минуты
Мне враждебен этот мир.
И не скинуть злые путы
Просто нет на это сил

жизнь, быть может, весела,
Но она - лишь свод запретов.
Их нарушить - вот мечта
В не изменить мне это.

Эти сладкие мечты
жрут мой разум, улыбаясь
Мне внутри спасенья нет
Взять снаружи опасаюсь.

Жизнь ничуть не весела,
И у всех есть шкаф скелетов
Каждый прячет их, и я.
Смысла нет менять мне это.

Грянет гром, сгорят запреты
Нас свобода разорвет
Выйдут из шкафов скелеты
И возмездие придет

Видел это я во сне,
Дух войны витал над миром.
Вниз вела тропа во мгле,
И закончилась обрывом.

Смерть мне больше не страшна
Ведь паденье неизбежно.
Все уходит в никуда
Мир потерян безнадежно.

мрак и ад стоит в автобусе,
все мы едем в никуда
и кондуктор оторвется
как в час страшного суда

половиной брюха задавило
заднюю площадку и проход
правою ногою взгромоздилось
чудище на остальной народ

достает, свирепо скалясь,
рулетку из билетов в ад
о нет, умри, не каясь,
здесь нет пути назад


З.ы. я написала это за 2 минуты, и я не понимаю, чем набор слов, являющих миру вселенскую печаль и скелеты в шкафу, отличается от этого социального произведения, воспевающего кондукторский демарш, не имеющий ничего общего с поэзией...Простите, вырвалось.

Немного, иногда

Опять один.

Опять один,
Лишь тихий ветер грусти
Витает в комнате, кружась над головой.
И словно фильм, прокручивая чувства,
Я образ прошлого являю пред собой.

А память - вредная, противная старуха,
Мне не дает так просто отойти.
Внутри остались: горечь, боль, разруха,
И пустота в конце отступного пути.

Чем жил до этого? Кого любил? Не знаю...
Что сделал я – упомнить не могу.
Прожег себя, на ветер жизнь бросая,
Остался уголек – все, ухожу…

Душа, оковы плоти разрывая,
Направит крылья вверх, зовет творца труба.
Откроют небеса, но не ворота рая.
Удел мой - жерло адова котла.

Американо

Втоптано кредо подошвой рифлёной.
Четко печатая шаг,
Громко идет по земле обделённой,
Имя ему - Демократ.

Чистый, лощеный, в смокинге, бабочке.
Вечно дежурное "Чиз" на устах.
Этакий добренький, ласковый папочка.
С пряником сладким в руках.

Смотрит волнительно на поле брани,
И добавляет: «Окей»
Дальше идет, исполняя желанья,
Преданной своры своей.

«Доброе» дело, несет он народам.
«Гласность», «свободу» и «равенство» всем.
Только для душ, отреченных от бога
Богом его, чтобы взяли взамен.

Падая в ноги, хозяину новому,
Люди слепые губят себя.
Ради утехи, Иуды готовы,
Мать положить на алтарь короля.

Стойте, опричники!
Что же вы, губите,
Режете корни свои, без ножа?!
Хочется верить, авось не забудете:
Путь у Харона - всего два гроша.

---

Еще одно. Из последних. Ритм сбит сознательно.

Время

Пролог

Что наша жизнь - то суета сует.
Безумный вихрь эмоций и деяний,
Догадок, чувств, движений, осязаний,
Увы - не вечен…
Лишь эпохи бег
Отслеживает Хронос равнодушно,
Вращая круг…
А хоровод планет
По воле ритма кружится послушно,
В неспешном танце.
Миллиарды лет.

1

Неясный звук, толчок ногой невольно.
Большая «колыбель»… спокойно и тепло,
Вдруг - холодно, а после - страшно, больно…
Прикосновенье рук… и вновь тепло.

Шажок, еще… паденье на подушку,
Веселый смех, большая погремушка.
Купель и брызги, розовая хрюшка.
Несмелое «агу», манеж, игрушки.

Карандаши, альбомы, песни, сказки,
Испачкан нос, по локти руки в краске.
Песочница, лопатка, дети, паски,
Качели летом… а зимой салазки.

Сентябрь, цветы, линейка… все так ново!
Дневник… и мамин взгляд над ним суровый.
Тетрадки, буквы, времена глаголов…
Каникулы, друзья, родная школа.

Ах, детство – вечно юная весна!..

2

Огонь… кровь закипает с пылу,
Горячность…гордость, рвутся жилы.
Возьму, смогу, добьюсь в порыве,
Звезду достать? Легко… по силам!

Души тревога… свистопляс желаний.
Она… Как лань, иль рысь? Вот наказанье.
Игра на чувствах, в сердце боль страданий.
Ее волос полынь и нежных губ касанье...

Семья, заботы, вечная докука.
«Опять не хватит», «надо брать…», но скука,
Здесь не живет и не страшна разлука.
«Конечно, да», залог… жены порука.

Отец… Неужто? Вот же... Право...
И смотрит на тебя лукаво,
Она… дочурка… Крики "Браво!"
Тост за детей, родителям во славу…

Ах молодость – ты летняя пора.

3

Уверенность в глазах, за все в ответе.
Размеренная жизнь, взрослеют дети.
И тяжесть пробуждений на рассвете,
Хоть в самом жизнь сейчас расцвете.

Не та походка, бег уж невозможен.
Все не успеть. До завтра выждать, может?
А после все закончить осторожно,
На полпути дела бросать негоже.

Седеет голова, и все мудреет.
А мы так много в жизни не успели…
Минутная хандра - и вновь при деле.
Мечты о том, чтоб внуки деду спели.

Желание учить, передавать свой личный опыт!
Брюзжание… детей упрямых ропот,
Пришедших в гости внуков в доме топот.
А сердца стук порой похож на шепот…

Эх, зрелость – ты осенняя страда.

4

Всё холодней… порою даже летом.
Бессонница… зовут уже прадедом.
Больницы, моцион перед обедом,
Камин… и почитать, укрывшись пледом.

Уход друзей… Все чаще одинокий.
Нет аппетита, мир весь однобокий.
Глядишь альбом, в затертом переплете:
На фото юноша веселый и высокий.

Совсем один, и дети позабыли…
А внуки в гавани свои давно уплыли,
Там бросив якоря. Семьей зажили,
Иной… Хандра… как молоды мы были.

Кровать… В ногах уж веет злая стужа.
В душе мороз морским узлом – все туже,.. туже…
Тускнеет взор… ты никому не нужен…
Прощай… в глазах снежинки тихо кружат.

Ох, старость – это вечная зима.

Эпилог.
Что наша жизнь? То времена лишь года.
Четыре их в пучине бытия.
И чашу, что дарована нам Богом,
Ни капли не пролив, испей до дна.

Да, пишу... Обычно в одиночестве, когда так и прет на позитив или наоборот, разум затуманивает депрессия...
Причем если я слушаю музыку, то тактичность барабанов и вокал меня не сбивают с мыслей, а даже помогают))
Ещё пишу прозу. Есть даже пару проектов, книгу думаю выпустить...

Да что я собственно "растекся мыслию по древу"! Вот вам чутка на пробу (предупреждаю - проза у меня лучше чем поэзия, так что не глумиться!):

Я сидел и смотрел
Как в пропасть летел
Мир наш с тобой,
Хоть уже и не родной...
Я всего лишь солдат,
В меня стрелы летят,
Но пора и воевать -
Уже нечего терять!
Ведь всегда любил тебя,
Все стихи лишь для тебя.
Но... Отвергла ты меня.
Умру значит скоро я.
Я сижу, смотрю на небо,
На летящие кометы,
На огненный, летящий дождь.
Никто не может мне помочь!
Я уж чувствую теперь
Как ко мне подходит Смерть.
Между небом и землёй
Нет границы никакой...

Ну или:

Когда померкнет Солнце
Я встану и приду.
Когда померкнет Солнце
Я лягу и умру.
Наполнится ядом
Воздух земной,
Но я буду рядом,
Рядом с тобой!
Накрыл одеялом
Тяжёлый туман
И раздавил сердце
Вялый дурман.
Ты будешь лежать
И долго-долго спать,
Я буду стоять
И тебя охранять.

Со знаками препинания беда... Я сам в них плохо разбираюсь, если применимо к поэзии. Но и тут вижу. С ритмом тоже проблемы. Сбоит.
Сорри, вырвалось. Критика - мое второе хобби после писательства. А где вашу прозу можно почитать?

У меня дома))
А если честно - единственное, что можно нарыть в интернет-ресурсах, так это статья по мувам и первый рассказ из цикла "Приключения Роланда" (и мувы, и статья по серии игр "Gothic")
Вот ссыль на рассказ - http://forum.worldofplayers.ru/showthread.php?t=34974
Вот на журнал с моей статьей - http://worldofplayers.ru/node/1164
Все норм, к критике отношусь спокойно))

P.S. К объективной и имеющей почву критике;)
P.P.S. Хотя по русскому и литературе в школе пятерки стояли ^_^

Товарищ Штирлиц, приятно почитать Ваши стихи, спасибо! Без претензии на оригинальность ритма, но просто, с мыслями и добротно.

Роланд - критика так критика: впечатления от Ваших двух стихов - "умру, стоять, лежать, тяжелый туман черт, откуда все берут это выражение..я тоже его в стихах ранее использовала!, тебя"
Если серьезно, о чем Вы хотите поведать миру кроме того, что нужно стоять и умирать?

(08-29-2012, 01:21 PM)Рыцарь_Роланд Писал(а): У меня дома))
А если честно - единственное, что можно нарыть в интернет-ресурсах, так это статья по мувам и первый рассказ из цикла "Приключения Роланда" (и мувы, и статья по серии игр "Gothic")
Вот ссыль на рассказ - http://forum.worldofplayers.ru/showthread.php?t=34974
Вот на журнал с моей статьей - http://worldofplayers.ru/node/1164
Все норм, к критике отношусь спокойно))

P.S. К объективной и имеющей почву критике;)
P.P.S. Хотя по русскому и литературе в школе пятерки стояли ^_^

Почитал. Мир Готики знаю плохо, но тем не менее, скажу, что потенциал есть. Только его нужно развивать. Рассказ действительно алогичный. Плюс он не вычитан. Но для молодого человека вашего возраста довольно неплохо. По крайней мере, нет предложений, дико кишащих, аки червями болотными, повторами и бесконечными личностными местоимениями, отчего читатель "умирает" еще на первом абзаце. Работать нужно.
Успехов.

Ух и зобянят мну за оффтоп.

(08-29-2012, 01:52 PM)Alex14 Писал(а): Товарищ Штирлиц, приятно почитать Ваши стихи, спасибо! Без претензии на оригинальность ритма, но просто, с мыслями и добротно.

Благодарю на добром слове. Хотя к последнему придираются, стремясь его выровнять, а я не ведусь. Ну, хочется так и все тут.
Насчет оригинальности: я вас умоляю, куда мне убогому
Тут пока эти три написал - семь потом сошло и долгие минуты редактирования оных. Но, не скрою, приятно услышать такие слова от образованной, умной барышни.